El último Post

Fuera de mi

2011-01-27T15:08:00.000-08:00

Esta es la travesia mas novedosa de toda mi vida..
Pensar que podemos escapar de la racionalidad con tres cuartos de pasos hasta la cocina!
Mi racionalidad adormecida durante una hora y media, mientras no podia parar de repetirme lo dichosa que era por poder dejar de pensar.
Mi alma de escritora, late entre mis venas.
Es lo único innato en mi, ademas de mis pestañas naturales de vedette.
Veo la hiedra como luces en navidad.
Escucho la voz de un amado, como villancicos en Enero.
Me veo reflejada en el espejo, linda, como jamás me reconozco.Me siento ajena a mi,y por momentos me hace bien.
Concluyo el origen de mi nacimiento y me siento un despojo de la creación.
Entre la violencia de el y la falta de sentido de ella, entre la casi firma de un divorcio, un endometrio tejiéndome caprichosamente una cuna para que existiera alguna vez.
Soy de esos embriones rebeldes, que eligen venir al mundo sin planificación ni baby shower.
Soy de esos orgasmos productos de las reconciliaciones fluctuantes de una pareja que nunca se ha sabido amar en realidad.
Exploté los dones genéticos de una rama genealógica entera, y casi vine a este mundo solo por rebelarme a la estructura de lo que debería hacerse bien.
En vez de preparar una valija, para escapar del infierno, prepararon un ajuar, para que no viviese desnuda.
Igual me desnudaron sin permiso y me expusieron al mundo adulto, sin preguntarme si podría sobrevivir.
Y aquí estoy.
El sol oculto de una buena vez,
escapándome de todo, menos de mi necesidad compulsiva de expresión.
Quizás muera pobre;
sin techo ni amantes...
Pero mis letras flotarán en el viento, como una poeta condenada al éxito post mortem.
Muchos verán mis fotos y dirán: qué lástima! era linda chica.
Soy linda, es cierto.
Por primera vez, lo soy.
Soy linda cuando no pienso,
cuando sonrío sin poses.
Cuando le canto al techo, tirada en el suelo de otros...
Fuera de mi, estoy quieta...como ajena a mis palabras.
Pero regresan las tildes,
el deber ser,
el que diran.

Instantes..

2009-12-20T14:37:00.000-08:00

La emoción contenida entre mis cuerdas vocales.
Así:apretadas,censuradas,retorciéndose por decir.
Los instantes en cámara lenta, yo: otra.
Mis otros cercanos,como distantes.Mis ojos como filmando un momento.
Mis manos inmóviles entre el sobre blanco que guarda los sueños.
El corazón latiendo sin susurrar.
Pasa la noche apagándose en la meta.Y se cierran mis ojos,casi como mi garganta.

Nuevamente la imagen.La figura que no aparece.Anhelada,anestesiada,aletargada.
El tiempo que se suicida en simbolismos,entre palabras móviles,entre la tecnológica dialéctica de las palabras que no pueden colmar las ausencias.Tantas,tantas...
Vacías, vacío.Silencio.Respiración.
Brazos estirando el cielo.
Manos pincelando el suelo, con el tic tac fatigado del cansancio por no ser quien soy.

Entre los pulmones abiertos como una mariposa.
Entre el saludo sincero con el que cierro un juego corporal.
Entre la música que me seduce en su nirvana.
Y la nube clara que se pinta entre mis ojos.
La suavidad con que se calma el pensamiento.
Y La crueldad con la que armo mi argumento.

Disgustos.

2009-03-03T12:22:00.000-08:00

Gente espiando privacías.
Gente diciendo en tercera persona.
Comparaciones.
Alteraciones genéticas.
Errores ortográficos.
Malos olores.
Gente cerca cuando no es íntima.
Comentarios babosos en Blog de mi novio.
Trabajar de lo que no me gusta, solamente porque su paga me es necesaria.
Que se me oxide la inteligencia habiendo tanto inútil bien pago.
No tener tiempo para escribir.
No desbloquearme para escribir el final de la novela.
Raíces de la tintura.
Verano en Bs As.
Crónica anunciando: *estalló el verano*.
Gente que subestima lo que escribo cuando me lee en este tipo de textos, ignorando lo que puedo escribir mas allá de que mi prosa se relaje en un irónico post.
Mujeres criticando a otras mujeres por no reconocer que las hay también más lindas.
Hombres que dicen que las mujeres son competitivas, mientras miran el llavero del otro para ver que modelo de auto tienen.
Cuando llaman belleza, a lo que vestido de jeans, remera básica y cara lavada, jamás lo sería.
A las radios mal sintonizadas en los taxis.
Que a la mujer le chisten como a un perro cuando *pretenden* halagarla.
El baboseamiento callejero.
Los perros callejeros.
Callejeros.
Olvidarme el Ipod prendido cuando encima compré las pilas ese día.
Cualquier persona amante de la cumbia y amante de hacerle apología a todo el barrio.
La gente que masca chicle con la boca abierta.
Los blogs.

Pequeña dormida

2009-01-14T18:20:00.000-08:00

Cierro mis ojos.Parece tan corto el viaje...
El pelo recientemente corto, claro, femeninamente maduro; se alarga, se aclara, se ondula y cae despacio sobre una espalda menuda, infantil: apenas es ayer.
Los bucles golpean la cintura y se alejan levemente con el movimiento de una silueta tan pequeña, tan mía, tan ingenua.
Camina sigilosa en sus pantuflas de conejo rosadas, con sus orejas arrastrando los pasos, cortos, pequeños, frágiles.
Su casa no es la misma, cambian sus luces, sus paisajes, sus olores.
Pintas de durazno sus paredes, enciendes cálidas lámparas que ya no nos alumbran.
En tu habitación, dejas detrás, tus acuarelas, tus libros: siempre abiertos, desordenados, hojeados curiosamente vez tras vez con avidez.
Tu placard plagado de cosas que rehúsas tirar.Tu decoración siempre distinta.Tan pequeña y disconforme.Te aburres fácilmente.Cambias.Mueves.Pintas.Mudas...
Buscas algo mas interesante.Atraviesas el living, con tus pasos cortos como tu vida.En la cocina aquel gato.Hermoso.Amarillo como el sol con el que te broncea el verano mientras desoyes los cuidados que no le das a tu piel.Eso qué importa? ella es tan joven, tersa,rosada.*Nunca se arruinará*: piensas.
Sigue tu silueta pequeña, nadando debajo del sol, mas la misma regresa a la cocina, frente al amarillo de un gato pintado como por acuarelas.Esas con las que revuelves los pinceles y zurcas los papeles pintando sirenas sobre rocas que golpean las olas azul pastel.
De cuclillas lo acaricias.Lo amas como si fuera humano.
Buscas en la heladera y masticas un pequeño bocado, sólo porque sí.
El agua sabe mejor de la boca de la botella, sobre todo si no lo ven quienes siempre te repiten que seas femenina y educada.Algunos sorbos para brindar a la salud de los mejor educados que luego, ignorando, la beberán sirviéndola en vasos como buena gente.
No eres gente aún.
Sólo niña.
Las pantuflas en círculos regresan al living.
El piano.Hermoso.Siempre te seduce.
El conservatorio no conservó tu don.Lo conservas en soledad.Es tuyo, a tu modo.
Levantas la tapa, todavía a tus manos le resulta pesada.Observas la franela bordada en alemán que cubre sus teclas de marfil.
Lees en una octava: Do Re Mi Fa Sol La Sí, con fibra roja.Ya casi invisible.
Antes no sabías ubicarlas.Te retaron por hacerlo, mas nadie lo borró.
Silencias con el pedal el sonido, pones esa cinta que te hace bailar.Te sientas y tocas tu enmudecido piano y cantas con tu voz de niña.Eres una cantante famosa, que además toca el piano *de oído*.Siempre pensaste que quienes mejor tocan, jamás estudiaron.
Recuerdas tus profesoras.El solfeo.Las formas incómodas para apoyar las manos.
Tocas como siempre quisiste.Y suenas mejor.Improvisar es el don.
Te asomas al espejo mientras sigues cantando sobre la cinta.Te miras en el espejo ovalado y colonial del comedor.Imitas caras que te hacen ver bien.Y piensas que ese día te consideras mas linda que el anterior.
Te preguntas por qué hay días en los que pareces mas linda y otros en los que odias tu cara.Ni siquiera sumas 10 años, pero ya cuestionas asuntos irrelevantes que te harán algún día, grande y complicada porque sí.
Te disfrazas entre la ropa de mujer de mamá.Ella usa ropa linda y femenina.Sus polleras, sus cinturones, sus maquillajes.Y ni hablar de sus perfumes!
Te maquillas imitándola.Tu boca ahora es roja y dibujada.
Te pintas el lunar de tu mejilla izquierda y acuerdas con que si fuera mas oscuro sería aún mas bonito.
Tus pantuflas quizás quedaron junto al banquito del piano.Quizás en el pasillo.Quién sabe?
Estás sola en tu mundo infante.Las mañanas son tuyas.Las disfrutas temprano.Siempre será así.
Te aburres de nuevo, abres el ventanal.Te asomas al balcón, afuera hay sol.Es otoño.
Regresas adentro.La letra de mamá te recuerda en el papel casi indecifrable, que te confirma que estaba tan apurada esa mañana, lo que debes hacer.Siempre termina con un *besos, May* nunca dice mamy.Ella deja correr apurada la lapicera y casi no dibuja la m.Casi siempre es así.
Escuchaste las ollas de madrugada.Ella cocinó como todos los días antes de salir.Ese día el menú te gusta.Es una tarta de algo rico.Siempre cocina tan estético.Aunque no siempre te guste el relleno.Ese día tuviste suerte, y sí.También es rico.
*Sacar la ropa de la soga
*Comprar en el Supermercado (que queda justo abajo)leche, manteca quizás, y un kilo de *alguna fruta que te guste y veas linda*.
Pequeñas dosis de libertad a la que luego me volví casi adicta.
Armar la mochila.
Ordenar un poco.
Bañarme para salir en pleno invierno con el pelo empapado.
-*después te duele la garganta y corremos todos*
Te prometés que será *la última vez* que le uses ese perfume a mamá.Pero es adictivo.Lo amás.
Exclamation: un solo puf.
(que sean dos)
Alguien te dirá: qué rico perfume!
(casi siempre la maestra)
Mamá lo sabe.Ella plancha tu guardapolvos, que aún limpio, evapora el olor cuando lo plancha.
Ella no dirá nada.Hasta que tengas 17.No te preocupes.
Te vistes.Tu mochila espera.Tu guardapolvo bordado en el pecho.Es hermoso.Es el único de tu colegio.Lo compraron en otro país.
Mamá dijo: los guardapolvos abrochados adelante no son para nenas...
Siempre tuviste delantal.Y el moño de atrás que esté bien armadito.
Sales.Cierras.Tan pequeña y con la llave de tu casa.Con tu propia copia...
Tan adulta a veces.
Caminas cuadra por cuadra.Hay sol y es Otoño.
Se entibia el Otoño y muda en Verano.
Se alargan tus brazos.
Tus pasos se serenan y te sientas enfrente de tí misma.
Y sigues tan viva cuando regresas allí.
Pequeña dormida que se acurruca en el alma.
Mamá canta entrecortada: *Cuando empieza el sol, las nubes a teñir...*
Tu canción de cuna preferida...
(y se duerme la niña)
Y despiertas mujer.

Ultimo

2008-11-04T20:08:00.000-08:00